Suicídio

Ele é tão verdadeiro que até quando simula está a se acreditar.
Quando percebo que nego quase tudo que prego, nos meus atos insanos tento encontrar algum sinal do que acho coerente e tenho vontade de praticar.
Minha razão anda tão perdida de mim que quando a encontro, percebo que não deveria buscá-la.
Ele não precisava me dizer o que é o amor, pois para mim, já está quase explicado. E mesmo que ele pense que sabe e que pode controlar, engana-se, talvez nenhum de nós façamos ideia do que se trata.
Variações de clima, varia de acordo com o tempo que passa o seu humor.
Achamos geniais as coisas somente quando as entendemos. Antes eram apenas coisas soltas, sem sentido, ou - aparentemente - superficiais.
Não o questiono mais em nada. Não compartilharei mais com ele - nem com ninguém - minhas mais profundas súplicas ao ego inconsciente afundado em monotonia.
Desprezo meu auto-enchergar de perto. Não é possível se ver do jeito que se imagina, jamais. Imaginei tantas palavras para descrever minhas sensações, mas agora nenhum adjetivo me serve.
Pareço estar seca de vocábulos e não sei onde devo buscá-los, nem se devo mesmo buscá-los. Perdi meu tempo?
Mas, se não estivesse a gastar minhas pobres ideias, o que mais eu haveria de fazer?
Ah... ele me faz bem, pois me joga na cara algumas coisas que eu finjo esconder de todos e de mim mesma. Não sou esperta assim, talvez seja, mas não há como demonstrar.
O silêncio prova que a paciência é uma virtude. O que é o contrário do silêncio? Desvirtudes, talvez...
"Não me prove mais nada, sou eu que exijo demais." Gostaria de ser melhor para ele, mal sou boa para minha própria pessoa! Se é que algum dia fui posse de mim mesma.
Ninguém pode amar mais alguém do que a si mesmo, o inverso disso é suicídio.
E por você, vou me matando...